É uma noite fria. Mr. Jones está sozinho no quarto. Sentado na poltrona, ele folheia o jornal sem prestar muita atenção. De longe pode-se ouvir o ruído de um disco de jazz tocando. Seus olhos se abrem e fecham, sonolentos. Alguma coisa está acontecendo aqui e você não sabe o que é. Sabe, Mr. Jones?*

É um rapaz de boa aparência, musculoso e de cabelo loiro. Ele não sorri enquanto conta para o repórter como foi assaltado e hostilizado, “fomos parados por bandidos que fingiam ser policiais”, declara sem piscar.

Mr.Jones pode ver o rosto das pessoas reunidas na sala enquanto assistem ao noticiário. “Por isso que não se deve fazer as Olímpiadas em países do terceiro mundo”, ouve alguém dizer.

Mas Mr.Jones se sente inquieto. Ele olha para a mulher ao seu lado e percebe que ela não tem rosto, ninguém ali tem. Vozes se repetem sem parar em sua cabeça, “O americano Ryan Lochte… pobre Ryan Lochte, assaltado em um país de terceiro mundo”. Assustado, ele se afasta até bater a cabeça contra a parede.

Ele abre os olhos e se vê parado em frente a uma casa. Uma menina abre o portão e sai para a rua, passando por Mr. Jones como se ele não existisse. Ela tem o celular em mãos e parece muito entretida olhando para a tela. Mr. Jones demora a entender o que se passa, mas percebe que ela está capturando pokémons. Algo ruim está para acontecer. Ela se afastava mais e mais, indo em direção ao rio. Quando finalmente para, seus olhos estão fixos em uma sombra deitada no chão. É um cadáver.

A televisão estava ligada, mas ele não prestava atenção. Ouvia a mulher reclamar com uma voz rancorosa e apenas concorda sem demonstrar emoção. “É uma piada de mal gosto. Uma piada de mal gosto”, ela repetia inconformada. Como poderia a maior democracia do mundo eleger um bilionário racista como Donald Trump?   

Em um estalo, Mr. Jones acorda. Levemente perturbado, se levanta e anda até a janela. Lá fora, a cidade se estende como um aglomerado sem sentido de luzes e barulho. Uma neblina espessa paira pelas ruas como uma doença. Mr. Jones coça a cabeça. São apenas sonhos, ele pensa. Apenas sonhos estranhos.

*Something is happening and you don’t know what it is. Do you, Mr. Jones? (Ballad of a Thin Man- Bob Dylan)