{"id":3837,"date":"2026-05-14T10:10:24","date_gmt":"2026-05-14T13:10:24","guid":{"rendered":"https:\/\/www.usp.br\/piraju\/?p=3837"},"modified":"2026-05-14T10:10:24","modified_gmt":"2026-05-14T13:10:24","slug":"texto-da-minha-filha-mae","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.usp.br\/piraju\/?p=3837","title":{"rendered":"Texto da minha filha m\u00e3e"},"content":{"rendered":"
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“Foto minha m\u00e3e gr\u00e1vida” (arquivo do autor)<\/figcaption><\/figure>\n

N\u00e3o sou uma. Minha exist\u00eancia n\u00e3o \u00e9 uma linha reta. Sou tantas que \u00e0s vezes me perco de mim para me encontrar no c\u00edrculo. Sou nossa, sou delas, sou da terra que cuida e \u00e9 cuidada. Minha pele n\u00e3o termina em mim; ela se funde na pelagem das outras, nas m\u00e3es-lobas que se misturam comigo em mutir\u00e3o, no riso que corta o cansa\u00e7o e no ax\u00e9 que sustenta o corpo quando a f\u00e9 \u00e9 a \u00fanica b\u00fassola em alto-mar. Sou composta de fatias de tempo: o tempo da minha m\u00e3e que ainda mora nos meus gestos, das av\u00f3s-anci\u00e3s que benzeram meu caminho sem que eu soubesse, o tempo presente, esse agora-instante onde meu filho me olha e me descobre outra. Ele, a parte de mim que resolveu caminhar fora do meu corpo. Ele, esse ser que se reinventa e me obriga a quebrar os espelhos da onipot\u00eancia. Que al\u00edvio \u00e9 n\u00e3o saber tudo, minha intui\u00e7\u00e3o falha, filho, mas meu colo \u00e9 certo. Ser m\u00e3e \u00e9 o maior exerc\u00edcio de alteridade. \u00c9 se apaixonar pelo novo todo dia, enquanto se despede do que foram ontem. Minha mat\u00e9ria m\u00e3e tamb\u00e9m \u00e9 feita de festa e de luto, de cervejota gelada com as amigas e de sil\u00eancio sagrado diante do cong\u00e1. Sou a m\u00e3e separada que aprendeu que o amor n\u00e3o \u00e9 uma gaveta fechada, mas uma andan\u00e7a. Uma transversalidade de sonhos dividida com outras mulheres, que tamb\u00e9m s\u00e3o filhas, que tamb\u00e9m desconhecem a rota, mas que caminham. Somos o feminismo que n\u00e3o se escreve apenas em livros, mas que se gesta na cozinha, na curimba, na pol\u00edtica que ocupa o territ\u00f3rio e no riso desbragado que \u00e9 nossa maior resist\u00eancia. Olho pro Be e vejo fra\u00e7\u00f5es de mundos que ainda n\u00e3o entendo. Minha desacomoda\u00e7\u00e3o interior expulsa para fora de mim, partes que agora t\u00eam pernas e correm. Sou terra. Sou filha. Sou a ancestralidade que n\u00e3o ficou para tr\u00e1s, mas que caminha ao meu lado, rindo da minha tentativa de ser exata. Nada \u00e9 exato. Tudo \u00e9 rela\u00e7\u00e3o. Sou o que me comp\u00f5e: a f\u00e9 que me move, a festa que me cura e o amor que me desintegra para me montar de novo, mais forte, mais bicho, mais livre. Mat\u00e9ria bruta. M\u00e3es e filhas. Misturadas no fluxo da vida que n\u00e3o pede licen\u00e7a para ser imensa. Vem comigo, Be, deixar que a vida entre, amigos fiquem, a festa cure e o esp\u00edrito se expanda at\u00e9 caber o universo inteiro no nosso abra\u00e7o.<\/p><\/blockquote>\n

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* Carlos Alberto Muzille \u00e9 escritor e ativista ambiental e cultural<\/em><\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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